Снова осень, и снова дожди застучали
По сырой акварели в багете окна.
Наступает пора перелетной печали,
Созреванья плодов и броженья вина.
В небе, словно в реке, серебристой форелью
Заплывает луна в частой мороси сеть,
Непроглядная ночь пахнет мохом и прелью,
И полезли грибы из грибниц поглазеть.
Мой крылатый божок затупил свои стрелы.
Я устал загибать пальцы прожитых лет,
Будто где-то в душе тетива отсырела,
И летит моя грусть за мишень – в белый свет.
Неужели вот-вот – и последние титры
Поползут, и экран захлестнет темнота?
Я смешаю рассвет и закат на палитре
И раскрашу печаль в золотые цвета.
Ничего, что огонь отливает багрянцем,-
Это осень взмахнула кленовой рукой.
Это просто листва кружит в медленном танце.
Это может быть сон, но еще не покой.
Я еще поклонюсь и Лотреку, и Вакху,
И в багряном лесу тишиной задохнусь.
Я еще позову осень – рыжую сваху.
Я еще, может быть, на молодке женюсь.
Осень лечит меня. Мои беды и драмы
Я на исповедь к ней, словно грешник, несу.
Я в восторге от этой бальзаковской дамы,
Дамы в красном - ей белый совсем не к лицу.
Каждой осенью мы умножаем потери.
С каждым годом себя мы считаем мудрей.
Вот и осень пришла. Отчего я не верю,
Что осеннее небо на звезды щедрей?
Ю. Насыбуллин
|