В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я ухожу туда ,где птичья звон.
И вижу над собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.
Я дома здесь,я здесь пришел не в гости,
Снимаю кепк,одетый набекрень.
Веселый птичк,помахивая хвостик,
Высвистывает мой стихотворень.
Зеленый травк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется рука.
И я шепчу дрожащими губами
Велик,могуч наш русский языка.
А. Иванов
|